十一月的北京,一夜之間了冬。那天清晨沈書儀醒來時,就看見窗外飄著細碎的雪花,落在院子里那棵老海棠禿禿的枝椏上,落在青石板上,落在廊下的紅燈籠上,薄薄的一層,像撒了糖霜。屋里暖氣燒得足,只穿了件薄薄的棉質睡,卻還是覺得渾發冷——不是真的冷,是那種從骨頭里往外滲的寒意,伴隨著胃里一陣陣翻
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