晨熹微，火搖曳。
東里長安躺在擔架上，滿塵土，料被碎石割得破碎，半邊肩頭浸著暗紅痕。
他雙目閉，一不。
年初九猛地沖上前，又生生剎住腳步，怕震到擔架。
俯，指尖急按他腕脈。
指尖抖得厲害，腦子嗡嗡響，竟探不到
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