會議室的門被徹底推開，兩名黑保鏢一左一右，推著一把椅穩穩地駛。
椅上坐著的男人，西裝筆，左打著石膏。
上半得筆直，臉雖然著病態的蒼白，下頜的線條卻鋒利如昔。
傅宴辭，他沒死。
宋晚音又喜又怒，放在桌下的手狠狠的握著，止不住
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