他低頭看了一眼——睡著了，睫微微翹著。
微微張著，臉上還帶著沒散干凈的、昨晚哭過又滋潤過又哭過的紅暈。
他沒有停，繼續扇著。風很細，很輕，一下一下的，像他這個人——不善言辭，不會哄人，不會說好聽的話，但他會用鋼筋捅喪尸，會用冰刺開路，會用雜質給扇風，會用這輩
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