雷蒙德的攻勢漸漸慢了下來。
不是他想慢，是他的在替他喊停。
雙臂灌了鉛似的沉重，每一次揮劍都像是在泥潭里掙扎，虎口的已經順著劍柄往下淌，滴在碎裂的石板地上，砸出一朵朵細小的紅梅。
他的呼吸重得像破舊的風箱，口劇烈起伏，每一次吸氣都帶著灼痛。
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