“他死了。”
這三個字化作最冰冷的鐵釘，釘弗嘉麗的腦海。
它釘在記憶的最深，釘在每一個午夜夢回時無法逃的瞬間。
三百多年了。
那釘子從未松過分毫。
窗外清冷的月鋪在那些散落的戰報和報上，將紙張的邊緣染銀白。
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