白辭沒有回答，他把攥著毯子的手指松開，掌心有指甲掐出的淺淺印子，微微發麻。他低頭看著自己的手，慢慢蜷了一下手指。那個被拉起來的還殘留在掌心里，微涼的，輕得像一片落在手背上的雪。真實得不像是夢。
“白白？”小七的聲音放輕了，“夢到什麼了，嚇這樣？難道是墨墨？”
白辭
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