顧父蹲在院角，煙袋鍋里的火星明明滅滅，映著他皺壑的臉。“照這麼下去，再過幾天就得喝西北風了。”
他猛吸一口煙，煙按在地上捻滅，聲音里滿是焦躁：“斯年那筆津要是還在，哪至于落到這步田地！”
這話像針，準扎在顧母的心上。
正對著空了大半的糧缸發愁，
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