臘月的天，黑得早。才過下午四點，弄堂里的線就暗下來了，像摻了水的墨，一點點洇開。風卻不肯歇，穿過狹窄的巷弄，發出嗚嗚的聲響，像是誰在低低地哭。
陳醒家那扇薄木板門關得嚴嚴實實，可外頭的寒意，還有那些比寒風更刺人的話語，還是縷縷地鉆進來。
王癩子的好了七八分，拄著
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