沈靜言在灶臺邊坐了一夜。天亮以後，鐵匠來了。他從門口進來，把那頂破草帽摘下來擱在桌上。他的臉不好，不是蒼白，是灰。
那件灰布短褂上有一片深的印子，不是汗，是水。他在外頭站了一夜，服被水打了，沒干。
“老孫頭死了。”他說。
沈靜言坐在那里，手里攥著搪
本章瀏覽完畢
複製如下連結，分享給好友、附近的人、Facebook的朋友吧！
感謝您的反饋，該問題已經修復，請清除瀏覽器緩存後重試。
您的反饋將幫助我們改善閱讀體驗，感謝您的支持！
如您有更多話要說請發送至我們的郵箱 [email protected]
未注册的邮箱将自动创建账号
請不要擔心，我們不進行郵箱驗證
