永京城七月的夜，悶得沒有一風。南味齋後院那間小屋的窗紙上，出一團昏黃的。油燈捻子撥到了頭，暈仍驅不散屋里沉甸甸的滯重。
“三百八十五兩。”
沈奕舟的聲音在黏稠的寂靜里響起來，每個字都像秤砣落地。
“這幾月，每月還五兩，只夠填利息的窟窿。本金，幾乎沒
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