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一幀幀，一幕幕。

宋晚丟下畫筆，捂住了頭，討厭這樣的覺，控制不了自己思緒的無力。

低著頭，一陣風吹過，涼嗖嗖的過微敞的領順著脊背鉆進里。

和此刻的心境一樣。

不知道過了好久，宋晚抬起頭，知道

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